Irene Lisboa … morreu a 25/11/1958, há 56 anos.


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Se eu pudesse havia de transformar as palavras em clava. Havia de escrever rijamente. Cada palavra seca, irressonante, sem música. Como um gesto, uma pancada brusca e sóbria. Para quê todo este artifício da composição sintáctica e métrica? Para quê o arredondado linguístico? Gostava de atirar palavras. Rápidas, secas e bárbaras, pedradas! Sentidos próprios em tudo. Amo? Amo ou não amo. Vejo, admiro, desejo? Ou sim ou não. E como isto continuando. E gostava para as infinitamente delicadas coisas do espírito… Quais, mas quais? Gostava, em oposição com a braveza do jogo da pedrada, do tal ataque às coisas certas e negadas… Gostava de escrever com um fio de água. Um fio que nada traçasse. Fino e sem cor, medroso. Ó infinitamente delicadas coisas do espírito! Amor que se não tem, se julga ter. Desejo dispersivo. Vagos sofrimentos. Ideias sem contorno. Apreços e gostos fugitivos. Ai! o fio da água, o próprio fio da água sobre vós passaria, transparentemente? Ou vos seguiria humilde e tranquilo? Irene Lisboa nasceu a 25/12/1892 e morreu a 25/11/1958, há 56 anos.

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